Baile

a la suavidad y la textura.

En desarrollo.

(A mi pasado viaje a Roma, porque se me caen arriba las piedras)


(En desarrollo)

Pasos, pasos y más pasos
Por las iglesias trotando leves.

Esta historia puede ser ya distinta
-y lo sabes-
aunque Roma siga intacta.

Al mal ladrón ya no hay un ángel
que
de la laringe su alma extraiga.

Alma y alma,
nuevas grietas.
No se cae el corazón en la calzada.

-viste erguida al Laoconte-
pobre estatua rodeada,
triste y afligida
-pensaste-
(como tú por aquel entonces)
entre la multitud

endeble
y tan callada.

De Tiempos Fortuitos.

Lucho contra el mundo,
el silencio es hondo.

Perro de Hon Kong huesudo,
gime, gime,
trayendo migajas en el hozico
-Solo migajas-
Respiro y no me oriento.
Nada escondo en el dedo de la barbilla.
Me siento perro.
Anda el dedo frotándose levemente por si un pensamiento
nace que lo arratre todo.
En Panamá los niños tienen hambre.
El viejo mercader mató a sus cuatro hijos en España.
Hambre soy y cuchillo y todo mal
Arabia entera , la sangre de Afganistán
fusionada en Estados Unidos.
Fabrican telas en La India, telas para vestidos de ricos.
Soy materia prima sobre la tierra,
materia pobre.
y quiero hacerme un traje con esa tela de rojas flores y explosivos.
Un niño de Nueva York juega a estrellar aviones contra torres de madera.
Yo soy el avión y la torre,
materia que muere cual seres vivos.

Lucho contra el mundo.
El silencio es hondo.
Soy el enemigo.

(Aquel que ninguna madre desea para ningún hijo).

Y sin embargo

Esta sí es la buena, la otra no, para los espectadores.
(Pero con música de fondo es más fácil : P )

Aquí la arrepentida por lo del otro post, les brinda una maravilla de verdad:


http://es.youtube.com/watch?v=wPJlBxkWuj4

Memoria bajo rocío

Han olvidado
Cómo se llama la memoria:
Instante.

El agua está en silencio,
Estática nube de manantial
Que va pasando,
Pasando...

Luz de tiempo.

Han olvidado cómo se llama la memoria.
Escalofrío entonces - nada sentían mayor sobre sus cuerpos-

Nuevo
Invierno.


Cuando vean caer la lluvia tras sus pasos,
El derretido hielo en el rostro de ella,
Las blancas palpitaciones en el pulso de él,
Sabrán entonces
Que el manantial derrama encuentros –a pesar-
De aguas congeladas.

Fieltros de valles

En bocas de ríos
-íntimo murmullo-
en los bosques eternos
Inmensidad
-que solos conocen-
Vida latente de abrazo frío.

Ha vuelto la memoria,

La memoria bajo el rocío.


l.g

Ella es Clotilde de Vaux

Ella que no vuelve

Han enfrascado su carne,
-por si hubiera necesidad-
para los hambrientos.

Esperas donde se vacían
uno por uno hacia la inexacta angustia
los asientos de los muertos.

Su boca se recuerda grande,
hoyo con decenas de pastillas
donde vivir la saliva en un aliento.

Hubo bruma esta mañana,
después de ella.
Bruma que se hizo frágil,
lo mismo que su estómago sentimiento.

No sé porqué, en este momento del día
-en que caen epidermis de las hojas-
se recuerda.
Tal vez exista.
Oigo el sonido de cadáveres cobardes
contra el suyo
en las paredes del invierno.




L.g

Stairway To Heaven, I love you

Para quienes dicen que no pongo nuevas entradas.

Toma esta!!!

http://es.youtube.com/watch?v=ayzhJKy8H_A&feature=related