terrorrrrrrrrr

Llamas en el pómulo.

Llamas se detienen
sobre tu pómulo blanco,
Y como cuesta atravesar tu rostro,
Cargado de tanto fuego.

Espera corta.

La espera va a ser corta.
Miren detrás de los cristales de la ventana
y verán pasar a un pájaro deshidratado.
Todo es bruma y bruma cálida.
Volcados así,
ya,
sobre el mundo,
los pulmones mueren,
la respiración ahoga.

elementos vitae.

No es la temperatura,
que cae vertical
y a penas siente la luz,
la turbia mirada hundida,
que crea lenta la espiga
cuando se gira.
No es el aire,
que vuelca al hombre,
a la materia desgarra,
deshace el hueco de las palabras
en el oído,
cuando vibra.
No es el agua,
que a la sed devora,
a su cauce alcanza,
arrastrando la lentitud de olas
como tiempos,
movedizas.
No es temperatura,
no es aire,
no es agua,
no nos llaman.

Es la vida.